Flores en el desierto

Tal día como hoy, hace ya cien años, nació en Dublín un francés llamado Samuel Beckett.
Me asombra Esperando a Godot, pero más aún Molloy, sus dos obras que he podido leer hasta ahora.
Leer a Beckett es como transitar por el desierto, donde, tras un paso, y otro, y otro, un día descubres que allí también crecen, solitarias, las flores.